Al otro lado

 

Detalles en Parque EL PASATIEMPO, Betanzos. A Coruña. 2009

Ya me pasó hace años. Lo miré dos veces, para estar seguro. **

Aquello era distinto. (Betanzos)

Sus protagonistas no habían dado palo al agua en la vida, 

también amaban el bilatelarismo;

se los veía despreocupados.

   - Nos servirán una taza de té al final del trayecto. Se susurraban los bien vestidos.

                                             -------------------

Una de las emblemáticas pinturas de nuestro querido pintor local Krispiniano

   - Espero que esta noche nos quede para cenar. 

  (Pensaban, entre sudores, la anciana y el anciano de lo alto de las mulas "ase" Krispiniano. **)

   El mismo efecto visual, uno descubierto en el norte y otro a cientos de kilómetros, en los duros campos andaluces.

  

---------------

   La vida.

Según la mires ella te devuelve la mirada. Al final verás lo que tu creas que ves; ninguna realidad es la correcta.

Tu piensas que andamos rectos; yo voy tapando baches del camino para alisar tus pasos.

Tú crees que reinan el blanco, el rosa y el azul celeste y yo pinto sobre grises y maquillo oscuridades delante tuya para que sonrías.

  La vida.

Te vi venir y me quedé.

Me abrí a ti sin apenas desenvolverte.

Me gusta creer en el amor, 

será cosa de mi sangre mediterránea.

El amor es como Dios, nos han vendido que existe.

(Dios es amor, te dirán los más anclados en "mundo sotana"

Así que tienes que, de nuevo, creer en algo que no ves; en el amor, 

con la cruda certeza de que cualquier domingo es bueno para recibir "la hostia".

Se supone que la hostia te renueva, te limpia, "te purifica"... jajajaja. 

No. La hostia, por muy bien cortada que te la metan, sabe amarga, huele a veneno y es altamente indigesta.

No te purifica, te seca desde el primer segundo en tu boca hasta que la cagas. 

Si dios es amor, y el amor se ve distinto según donde te sitúes (como el maravilloso cuadro de nuestro Krispiniano), cada miembro de una relación amorosa puede estar actuando según su situación con respecto al amor. No hay culpables en el desamor, solo mal situados. 

Vivimos en unos cánones de ética del bien y el mal, pero claro ¿y si tu burro va en dirección contraria? **

Al final, situémonos mirando el cuadro/escultura donde nos situemos lo que importa es no cegar a los del otro ángulo de visión con la única luz de nuestra mirada.

                             "La vida es como la espuma, por eso hay que darse como el mar" (link)

BOSQUE

 

11/09/2013 C/Gran Vía. Granada. Foto: Raúl Góngora

"...venga lo que venga pase lo que pase..." 

(Xoel López)

     El olor a verde y rosa 

     no terminó siendo una feria.

     El murmullo de trinos, pitos y ululeos

     no escondía fauna alguna.

     Aquella senda mullida color brownie recién hecho.

     tan solo mostraba tierra mojada, por nada ni por nadie.

     La sensación de que los desfilantes

     de aquella procesión sin estatuas

     tan solo lograrían convertirse en 

     pequeñas mierdecillas de cabra en un bosque maravilloso.

       

SER, ESTAR, PARECER

 

Esta mañana no estabas.

Insensible, plano, callado e impasible.

Indiferencia absoluta.

¿Está el abismo acostumbrándome a sus lagos?

¿Está mi corazón agarrado a una pelota azul de Nivea

flotando entre orillas de mierda ajena?

No estás.

Y como, ando, bebo, respiro y escribo sobre tu ausencia.

¡Cuánta mentira en frases aprendidas por naturaleza!

¡Qué pronto olvidé las palabras que vendí a tu alma!

No estás (y yo hace tiempo que tampoco)

No estás y mi reloj se sincroniza con mi indiferencia.

Ya no estarás.

Y volveré la mirada hacía el vacío.

Dudando de tu atemporal existencia.

¿Te creé? ¿Me creaste?

¿Seré yo el que no soy?

Sé que soy porque te escribo.

Tu ya no estarás (nunca exististe)

DOVES (Palomas)

 

Paloma mensajera descansando tras un envío urgente. Foto: Raúl Góngora. 14/09/2009

Al igual que el reflejo puro de un rostro en la orilla de la charca se convierte en ondas con prisa con las primeras gotas de otoño, el interior de las personas se disipa y muta en realidad al pellizcar con fuerza en vez de acariciar sobre ellas.

Como la maldita paloma que revuelve nuestro tejado y mancha nuestras aceras, coches y parques se convierte en bendita y bienvenida cuando la pintamos de blanco y le ponemos una rama de olivo, la inspiración, entendimiento y clarividencia de una persona se tiñen de colores de aguas sin depurar en días de soles bajos sin prisa alguna; apestan.

Como aquel beso, de giro repentino tras la despedida, se convierte en buscado recuerdo en la suite de lujo de mi bombardeado cerebro, el veneno que mordí tras tus labios sigue agujereando mis venas, aproximándose peligrosamente al corazón. Si llegara a su meta no habría trasplante posible, el parasitismo sentimental habría completado su proceso.

Como la perfección de la tarta nupcial que nos vendieron; imponente en su altura y trazos, blanca con cacaos variados y algunas flores de colores sin nombre. La espada medieval que iba cortando sus circulares pisos desató el vómito colectivo al mostrar una excursión de cucarachas en su tercera planta esperando cualquier puerta al exterior para seguir con su aventura.

                                                               Así tengo el cuello, dolorido por girarlo continuamente esperando un hachazo letal en vez de la continuidad de un beso de Disney.

                                                               Así tengo los ojos, casi rojizos en su interior por mantenerlos abiertos intentando discernir lo que está delante y lo que está detrás.

                                                               Así tengo la nariz, vigilante ante tanta alarma, obligada a rascar debajo de cada bello olor que se aproxime a sus puertas intentando encontrar cloacas o no en su interior.

                                                              Así tengo el corazón, en el pico de una paloma que lo mismo nos anuncia el final del "castigo divino" que apunta con intención sus cagadas hacía nuestras tres almas.

A-PRENDER a VIVIR

 

Sus gritos, sus menos que milimétricos gritos, tan solo sirvieron para soltar el llanto y rabia que quedaron tras esos escasos seis segundos durante los cuales el infierno de pronto entró en su hogar.

Habían pasado tan solo unas semanas desde que W, Wendy la llamaron sus hormigas vecinas para hacer ese feo nombre algo más familiar, dejara su estado de larva. Hacía días que ya se había familiarizado con su nuevo hogar, un hormiguero sólido construido en el lateral de un camino de duro suelo rojizo y con las funciones dentro de éste que le tocarían desempeñar. Faltaba solo un día para que la hormiga reina autorizara la primera salida al exterior de las novatas para explorar el terreno y de paso traer algo de comida a las despensas. Wendy estaba muy nervios. Las veteranas le habían contado historias fascinantes del exterior, lleno de color, luz intensa vida y también muchos peligros. Wendy jamás hubiera imaginado que el peligro principal vendría de aquellos a los que los ancianos del hormiguero llamaban los gigantes oscuros. Seres enormes de dos pies y brazos a los que su sola cercanía al su hogar hacía temblar todo aquel hormiguero tan fuertemente consolidado con los años. 

Aquella mañana, cuando todos estaban alineados perfectamente frente al borde de salida del hormiguero, según les había enseñado la instructora principal de la colonia, todo tembló con velocidad, algunas de la fila cayeron al centro del hormiguero y otras permanecieron fijas en su punto de salida al exterior, de pronto un destello infernal, como si el sol se hubiera descolgado del cielo, inundó todo el hormiguero, creando un gran llama repentina y un chillido grupal que Wendy jamás conseguirá sacar de su mini mente. Un coloso de esos aún crecientes se posó sobre el hogar de Wendy, sobre el hormiguero, con una lupa e hizo que los rayos de sol fulminaran en segundos toda la razón de ser de ésta y todas las posibilidades de evolucionar como ser vivo en una colonia. Wendy consiguió distinguir entre los gritos el más agudo y prolongado, el de la hormiga reina. Jamás comprenderá que fue lo que la llevó a, segundos antes de aquel golpe del infierno en sus vidas, correr a toda velocidad con sus aún no desarrolladas del todo patitas y salir del hormiguero bordeando incluso a la hormiga instructora, el caso es que su vida, toda su vida en comunidad, quedo reducida a una bolita negra de amargura y olor a muerte injusta.

Wendy permaneció unos minutos a escasos centímetros de aquella desgracia. Había pasado todo demasiado rápido como para crear una respuesta medio acertada con la que proceder. Todos los pasos que diera ahora en solitario marcarían su vida para siempre. Las hormigas sin su colonia pierden su razón biológica de ser. Pero ahora tocaba a Wendy cambiar esa regla para siempre.

A los escasos minutos de la desgracia, Wendy puso a trabajar su minicerebro. Lo principal ahora era resguardarse del exterior y sabía, por el periodo de aprendizaje concienzudo de sus instructoras, que meterse en otro agujero u hormiguero no era una buena opción. Con todo el dolor por la destrucción masiva de su colonia aún pinchando cada milímetro de su cuerpo, echó a correr atravesando a toda velocidad lo ancho de aquel caminito rojizo y al notar que la el suelo del borde ya estaba más arenoso t trabajable como el del borde de su antiguo hogar, comenzó fugaz a excavar con sus patitas delanteras como si el mundo se fuera a terminar en los próximos minutos; que visto el final de los suyos, no era nada impensable... 

Consiguió Wendy, excavar un escaso centímetro y medio de profundidad y los siguientes minutos los dedicó a agrandar, a modo de habitaciones, aquel centímetro hacía un lado y hacía a otro debajo del suelo. El resto del día, agotada, llorando en silencio sin entender el más mínimo el porqué de aquella estúpida e irracional desgracia, lo pasó arrinconada en un lateral del que sería su nuevo mini hormiguero, aún sin saber que, por suerte, el destino biológico de su especie tenía una sorpresa reservada para ella.

Ahora el turno de aceptar ese destino que la naturaleza milenaria y su sobrealimentación proteínica  le habían traspasado, sin ella saberlo se había convertido en una hormiga reina, o comenzar a cambiar su destino a cada paso y explorar nuevas posibilidades convirtiéndose en verdadera reina de si misma, de sus fallos, de sus logros y sus propias decisiones.

                                                                         

                                                                                                              ¿Qué creéis que eligió?

                                                               Aquí, con este tema musical, os dejo una pista.

soLita

 

Aprendimos a hablar callados.

Aprendimos a amar desde el banquillo

Aprendimos pausas en mundos frenéticos.

Aprendimos el final desde el principio.

Ignoramos la geometría real de dos líneas

Ignoramos el verdugo de nuestra brújula 

Ignoramos las perspectivas de una montaña

Ignoramos el duelo a muerte entre irascible y racional.

C'mon solita

C'mon solita

I'll  never be far from you.

Andamos cuando aún no sabíamos el precio de cada paso

Andamos sin cogernos las manos.

Andamos respetando la profundidad de un silencio.

Andamos sin pensar que nuestras huellas tenían memoria.

Morimos entre piscinas climatizadas de cobardía.

Morimos borrando círculos de tizas de colores.

Morimos con guillotinas disfrazadas de atajos del silencio.

Morimos sin creer en la resurrección.

C'mon solita

C'mon solita

I'll  never be far from you.

                                                                              Hace tiempo que dejé de creer en las circunferencias.

LO QUE NO

 

Y respiro. 

El café sigue su curso

sin saltos, sin luces

cada día el miso giro.

Y ella y ellos y yo

y tantos posibles

y tanto "cine" mudo

y tanto silencio en mi habitación.

Familias sin mayúsculas.

Palabras aprendidas del linaje.

Familias conducidas 

respiran monotonía y resignación.

Familias sin rojo en el calendario,

familias por conveniente equivocación

-¿Donde estás Juan?

-Ahora subo Mari.

-No tardes Juan que está la sopa.

-Recogiendo los arreos, Mari.

-¡Ponme otro Doble, Miguel! 

-¿Quién era Juan? 

- La pesá de mi mujer.

"La Secta de los Insomnes" (título extraído de la película Las Consecuencias del Amor. Paolo Sorrentino. 2004)

 

   La suerte no existe es sólo un invento de los fracasados y los pobres.

                                                        

   y te miro y consigo abrir la boca

   y me miras y sabes del camino

   nos miramos satisfechos;

   intrigados y lumínicamente confusos.

  Y fracasas 

  Y empobreces

  E inventas una palabra llamada

  Suerte. La vendes.

 

 Y me silencio como siempre;

 Pero para siempre.

 Y ahora tú quedas

 En la cima nevada,

 Yo bajo el gris 

De mis prejuicios.

Y la última escena 

Que no acaba.

TAN CERCA... (Bering)

 

Jesse apretó aquel sobre recién abierto entre su pecho y respiró hondo con una gran lágrima cargada guerras pasadas luciéndose entre sus mejillas.

Era la tercera vez que solicitaba aquella beca de investigación sobre la fauna y flora microbiana en el Estrecho de Bering.

 Estrecho de Bering (Alaska, USA, Dcha, RUSIA, Izqda)

                                                          

Era el quinto año de Svetlana en la zona, el quinto y último año de su proyecto de investigación sobre la fauna migratoria en aquel paso de continentes.

Svetlana y Jesse comenzaron una estrecha amistad en su segundo año de estudios en el Instituto Tecnológico de Massachusetts (MIT) donde compartieron algunos proyectos en común. De proyectos pasaron a sentimientos y de sentimientos a un magnetismo indisoluble.
Llegó el momento de tomar decisiones y comenzó la clásica partida de póker que todos hemos tenido que jugar alguna vez entre la razón y la fuerza de los sentimientos. En su partida, por lo menos en el lado Svetlana, venció la razón. Así, Jesse vio como ese proyecto sentimental y laboral que estaba comenzando a solidificarse se vio disuelto por la distancia y las aspiraciones laborales de Svetlana. 

El caso es que al fin iba a trabajar junto a ella, venciendo a la opacidad del corazón y fusionándolo con el esfuerzo del emprendimiento y la razón. 
Aquel sobre, aquella Beca, abrió muchas puertas entrecerradas del pasado de Jesse y Svetlana. 
Hacía ya varios días que Jesse había mandado un e-mail con fotos del pasado incluidas a Svetlana comunicándole que iban a trabajar juntos en el Estrecho de Bering y que podrían retomar aquella relación que el pasado y la ciencia cerraron hace unos años. Aquel e-mail nunca recibió respuesta.

                                                     Diómedes Menor (EUA, izquierda) y

                                      Diómedes Mayor (RUS, derecha), en mitad del estrecho.

Llegó el día. Jesse montó en aquel avión comercial desde Cambridge hasta Nome (Alaska) y desde allí lo trasladaría una furgoneta militar hacía el punto más septentrional de la zona estadounidense del Estrecho de Bering, la isla Diómedes Menor. No había pasado ni una hora desde que instalara su equipo en aquella gran tienda de campaña repleta de aparatos de ensayo, ordenadores, y jóvenes de bata blanca y sonrisa lineal estudiada, cuando Jesse comenzó a preguntar al personal del lugar por la doctora Svetlana Vasiliev. Casi todos murmuraron, se miraron entre ellos y fueron girando la cara y volviendo a su trabajo sin contestar a Jesse. Éste se acercó al más veterano, le puso la mano en el hombro y le pidió que le explicara a que se debían esos murmullos y silencio en torno a la doctora. 

   -Siéntate. -le contestó el Doctor Mulligan. Creo que no te va a gustar lo que vas a oír.

Mulligan le contó a Jesse que al tercer año de Svetlana en el proyecto, cuando sus avances en la investigación estaban comenzando a dar sus frutos y a mostrar sus posibilidades en futuros medicamentos para enfermedades críticas como el cáncer, mostrando cura total en algunos de sus animales en estudio, ésta desapareció sin más. También desaparecieron aquella noche sus ficheros informáticos y el maletín del que no se despegaba nunca. Tan solo quedó su ropa y algunas fotos que tenía colgadas de sus años de estudiante. A las varias semanas de aquello, nos enteramos que llevaba años pasando información a nuestros vecinos de enfrente, a los suyos, a los rusos y que su época de, llamémoslo espionaje, había concluido. Ahora, Svetlana estaba en los laboratorios rusos del otro lado del Estrecho desarrollando todo lo conseguido aquí. El Doctor Mulligan recordó a Jesse que todo lo que le había contado era clasificado por el gobierno, no se podría saber de aquel ridículo entre científicos fronterizos y menos con Rusia. 

Jesse escuchó todo aquello mientras las venas y arterias que rodean su corazón se iban encogiendo y anudando hasta conseguir ahogarlo. No se lo podía creer. La razón de su esfuerzo titánico, su inspiración sentimental y laboral, su amor (o eso creía él) de los últimos años, llevaba años trabajando encubierta para el gobierno ruso.

Fueron pasando las semanas, los meses próximos y Jesse fue asumiendo aquella derrota patriótica laboral ante el amor entre dos personas. Cada noche se daba un paseo hasta el punto más alto de Diomédes Menor (USA)  y susurraba, mirando hacía Diomédes Mayor (RUSIA) el nombre de Svetlana durante varios minutos. 

Habían pasado ocho años desde la vuelta de Jesse de aquel cementerio de sentimientos en Bering. Una mañana, mientras desayunaba en su cocina antes de ir a dar sus clases de Flora Microbiana en el Instituto Tecnológico de Massachusetts, cogió acelerado el mando del televisor y subió el volumen al máximo. Era ella, la Doctora Vasiliev, Svetlana Vasiliev, había descubierto el fármaco definitivo que inhibía cualquier posible desarrollo de células cancerígenas en el ser humano. Rusia lo había logrado, mejor dicho, una Doctora rusa sirviéndose de sus conocimientos adquiridos en la zona estadounidense y desarrollándolos en secreto en su patria natal, lo había logrado. Jesse contuvo las lágrimas delante de su hijita, cambió al canal infantil mientras la besaba en la frente y se despidió de su esposa.

500 DÍAS DE VERANO (y guillotinas)

" People don't realize this, but loneliness is underrated."

Tom (Joseph Gordon-Levitt)

Pues estando el otro día en mi trabajo, unas parejas de amigos compartían opiniones sobre una película que habían visto recientemente "500 Days Of Summer" (500 Días Juntos). Ya sea por mi mega afición al séptimo arte (aún no me sé los otros seis) o por la estima ideológica y racional que les tengo a los citados "opinantes", el caso es que la duda y mi pasión se juntaron. Pregunté: - ¿Qué título habéis dicho?- 500 Días de Verano- me contestó quien sea (traduciéndome literalmente el título original en inglés, cosa que aquí se pasan por el sobaco y ponen el título que les sale de la citada curva corporal).

Sin más, me la apunté en "tareas (hobbys) pendientes para el finde" y esta tarde ha caído. 

La verdad, que es una peli original en concepto, bonita de ver (ya sabes, luz, buena fotografía, exteriores e interiores bien ejecutados, etc) y bonita de escuchar en todas sus formas (las conversaciones son buenísimas, con frases antológicas y, hablando de escuchar,... la banda sonora me ha encantado).

El tema de fondo en cuestión es el eterno debate entre encontrar el amor, creer en el amor; en su golpe fortuito, en el amor encontrado, en el transcurrir y su debido incremento, etc; o, por otro lado ser bastante más escéptico, aunque sin dar de lado a la magia y deleite del momento y de las circunstancias que el cortejo encierran (pero dejando bien claro que no es una relación y en cualquier momento se puede acabar esa magia) ¡Y ya está servido el problema! ¡Pasional vs Racional! (la batalla universal).

Yo he puesto casi todo mi empeño en las dos relaciones largas que he tenido a lo largo de mi corta vida (aún soy un chaval que desayuna globos terráqueos cada mañana), y las dos se me han quebrado, desmitificado, cansado o ensuciado, y otros adjetivos acabados en "-ado" que no me apetece escribir. Visto así, ya le veía el quebradizo hilo sobre el que se balanceaba el argumento de la película, aunque eso no quita que me haya sorprendido a cada momento, sobre todo con la volatibilidad de comportamiento del personaje principal femenino (que da nombre al título de la película). En fin ... y sin mucho más que destripar para que, quien no la ha visto (que ya he comprobado que, de los míos/as, era de los poquitos que quedaba por verla) la vea y saque sus propias conclusiones. Os dejo con un par de temazos de su guapísima banda sonora y alguna que otro póster o fotograma de la película. 

¡VIVA EL CINE!

The Grapes Of Wrath (Las Uvas De La Ira)

(Las Uvas De La Ira, John Ford, 1940)

Y es que estos días atrás me he pegado un baño de humildad y desconexión 2.0 milagroso.

Inicios de diciembre, mi "patrona olivarera habitual" me llama:. "¿Te vas a venir este año?" Y a ver quien es el guapo que dice que no a cualquier trabajo, aunque no sea lo que nos gusta hacer, en estos tiempos de "apocalipsis" en la que nos tienen metidos banqueros, políticos y demás...

Y así, helada tras helada, viento frío tras viento frío, he bregado por sierras de Jaén, limítrofes con sierras granadinas a base de varear, varear y varear. 

    Allí en los montes más altos de los alrededores, no había donde pulsar "me gusta", ni donde retwittear a nadie, ni se oía el cansino pitido de los continuos whatapps. Lo más que allí oías era: "¡Súbete el faldoooo!" o la mejor..."¡Vamos a comeeeeeeeeer¡"

  Y es allí donde lo básico vuelve a ilusionarnos, donde comer, beber, descansar, llenan mucho mas que ver que tienes un nuevo seguidor en tal o cual red social. 

   Uso con muchísima frecuencia todo tipo de redes sociales, internet me es hoy en día imprescindible. Pero soy consciente del pan que ha alimentado durante muchas décadas a los jiennenses, y aún hoy es, casi con certeza, la principal fuente de ingresos de la provincia, y no está mal de vez en cuando hermanarse con ella.

Y dicho esto vuelvo a mis teclados, mis conexiones wifi, mis blogs, páginas de facebook, cuentas de twitter y demás galguerías que me tienen lavado el coco... Sabiendo que cuando la vara me vuelva a llamar, casi seguro que acudiré.

                           Un abrazo a todos aquellos que día a día recolectan lo mejor de la tierra. 

                                                                           "Andaluces de Jaén, aceituneros altivos..."

¿Donde Estás?

Llevaba años en mi nube. Multiplaza (con sitio para todos), Atemporal (las fechas, horas, edades, y calendarios no importaban) Sorda (durante muchos años todos me han ido aconsejado como debería ser, lo que debería hacer y como debería comportarme ante la vida; es obvio que el aire de sus voces corría por una ventana y salía por la otra).

Viajes, chicas, borracheras, fiestas, trasnocheos, improvisaciones, dinero fácil y volátil.

"¡Qué bien vives, me decían los racionales!" --

"¡Ya llegará el yunque que sujete mis pies a la tierra!" les contestaba yo.

Lo que no esperaba es que ese yunque fuera a llegar tan pronto. La nube sigue ahí, pero está aparcada, en punto muerto por si algún día tiene que echar de nuevo a volar. Las ganas están, La ilusión y vitalidad también. Pero pequeños lastres, cada vez más pesados, van apareciendo en forma de (responsabilidades, explicaciones, números en cuentas bancarias, ...) En definitiva, que he bajado del mundo de las ideas, para ver la tierra desde el suelo... y no me gusta lo que veo, pero es lo que hay.

Con todo, están los amigos, las nuevas aficiones, con nuevos amigos, las palabras y su uso, mis hobbies, etc... pero volar, lo que era volar, creo que mi nube estará aún una temporadilla aparcada en el garaje, pero, como ya he dicho, no está apagada, está con el motor en marcha en punto muerto (por si...)